Excusa

Siento mucho no estar presente y corresponder a algunos seguidores, el motivo es que me encuentro delicado de salud desde hace buen tiempo.

Gracias por su aceptación.

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Feliz Navidad y Venturoso Año Nuevo

 Desde “La Tierra del Nunca Jamás” un abrazo universal                                                      

16Libra48… El devenir de un escribiente

 

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Una razón

No puedo con mi sentir decimonónico,                                                                                             debo ser la reencarnación de un pobre infeliz                                                                                 a los pies de Margarita Gautier.

Aquí estoy, una vez más,                                                                                                             planeando un nuevo futuro                                                                                                             después de otra profunda caída.

Tras una prolongada quietud                                                                                                     volvieron los demonios a mi ventana,                                                                                     volvieron, como “Los heraldos negros”.

Leía a Borges y volví en busca de la metafísica                                                                               con esta edad más avanzada…                                                                                                           y cayeron: religión, amor, existencia.

La ira se hizo presente… demasiadas preguntas,                                                                   respuestas pobres, tenía que buscar refugio;                                                                               fui hasta el Big Bang,  fui hasta el Más Allá.

Ya no habrá más celadas en el camino restante:                                                                           ha vuelto la fe, ha vuelto el amor, he vuelto a ser…                                                                         es el misterio la razón que me devuelve.                         

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Vivir

No te detengas, basta ya de tanto desafuero                                                                                     ve y búscala con lo que llevas puesto,                                                                                               ella no repara en diferencias o disfraces,                                                                                           ella no distingue buenas o malas razones                                                                                     ella pasa y nada más: brisa o huracán.

La vida pertenece a ese tiempo que no duerme,                                                                             ese tiempo que todo ser ambiciona adivinar;                                                                                   no importa si tienes el pecho henchido de honores                                                                           o tienes las espalda harta de tribulaciones,                                                                                     ella te dará lo merecido o inmerecido.

Lo vivido es tiempo muerto y se le honra o denigra,                                                                       a mi tiempo muerto llevo flores y escancio llanto,                                                                           bebemos y disfrutamos en largas sesiones;                                                                                       es la fuente que alimenta mis desmedidas ilusiones,                                                                     es la arenga que me lleva a la brisa o huracán.

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De espadas y relojes

Incólume, la partida aguarda a los pretendientes,                                                                         dicen que los vieron codo a codo en bares y cantinas,                                                                     dicen que los vieron adornando cementerios,                                                                                   dicen que los vieron por calles paralelas.

Cautivos de sus sueños se resisten                                                                                                       a despertar y cruzan espadas:                                                                                                             “Nuestra existencia fue un desliz,                                                                                                         una nota al margen, un irreparable                                                                                                 descuido del irrefrenable destino;                                                                                                     tú sabes muy bien que unos minutos                                                                                               no bastan y un prolongado silencio                                                                                                     no es un reloj minusválido”.

“Podría decir: yo me lo busqué,                                                                                                         pero, haciendo justicia:                                                                                                                           un destino no se hace solo,                                                                                                                     así como la muerte, naciendo con la vida”.                                                                             Demasiado silencio entre ribera y ribera,                                                                                         un grito es suficiente para atronar la llanura,                                                                                 un pañuelo dice más que un largo discurso                                                                                       y las tranquilas aguas invitan.

¿A quién rezar para convocar auroras?…                                                                                         bajo el arco iris todas las manos se juntan,                                                                                       todos los garfios se cuelgan,                                                                                                             todas las espadas se funden.

 

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Efusión

Has re-vuelto las arenas del tiempo,                                                                                                   del Río de ayer al Buenos Aires de hoy                                                                                               sólo los separa la flagrante memoria…                                                                                               una copa amarga y un vaso roto.

Un espejismo es como la risa loca                                                                                                       que nos aleja del miedo                                                                                                                       cuando camino del último hoyo                                                                                                           cada paso cuenta.

Has re-vuelto las arenas del tiempo                                                                                                   y como en la historia mil veces contada:                                                                                         una vez más el laberinto abre sus fauces                                                                                   mientras el hilo, de tu mano, sigue tendido.

 

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A fuego lento

Como una vieja oración sin alas                                                                                                           son estos intentos infructuosos,                                                                                                             estas letras que pocos leen,                                                                                                                     estos versos de algodón.                                                                                                                       ¿Por qué eres agua cuando te quiero fuego?,                                                                                   ¿por qué eres aire cuando te quiero tierra?,                                                                                     ¿por qué eres penumbra cuando te quiero luz?

Tendido en el piso leo lo que escribes                                                                                                   y con el ojo de los sueños                                                                                                                       voy dibujándote minuciosamente…                                                                                                   delgada cual cimbreante espiga,                                                                                                       serena como páramo en calma,                                                                                                           cual niña aspirando a mujer,                                                                                                               cual mujer renunciando a ser niña.  

Quizás en el silencio se dora el trigo,                                                                                                   no le pongas límites a tu palabra                                                                                                         y no mires más el severo reloj;                                                                                                             escucha la voz de tu ser…                                                                                                                       hay un lugar fuera de ti,                                                                                                                         arroja los dados sin miedo                                                                                                                     y estalla como un rayo de sol.

No más esquelas ni atajos generosos,                                                                                                 los cántaros se volcaron esta tarde                                                                                                     y se abrieron como fruta madura…                                                                                                   te quiero guarida, te quiero templo;                                                                                                   congraciarme contigo                                                                                                                             y dar por terminada la noche                                                                                                               de la prolongada sequía.

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Tus ojos detrás de la persiana

¿Convergencia de silencios o diálogo de mudos?,                                                                           son tan parecidos como la manzana y la serpiente,                                                                     un corazón herido y mucha gana en la garganta…                                                                 demasiado naufragio en tan poca agua.

“Tus ojos detrás de la persiana”                                                                                                           es como decir “tu palabra me toca”,                                                                                                     se deshace la memoria en profusas volutas                                                                                     y vuelvo a la mar tras el codiciado pez.

Paso a paso                                                                                                                                               con la extraña calma de esta tarde                                                                                                   la secuencia del destete va descifrando las auroras,                                                                       auroras que de lejos parecen y de cerca son.  

Hay maǹanas sin mañana,                                                                                                             buenas para llenar cántaros en lúgubres acequias;                                                                       hay mañas cantarinas como lujuriosas cascabeles                                                                         y mañanas anunciados como el freno de un caballo.

Hijos del miedo y la mala querencia,                                                                                                 mis zapatos como dos viejos amigos                                                                                                   descansan la fatiga de caminos desollados,                                                                                     y rememoran engañosos oropeles.

No terminará el andar con el cansancio                                                                                             ni has de ignorar eternos adagios,                                                                                                       el andar terminará cuando el brillo de tus ojos                                                                               detrás de la persiana sienta morir en mí.

 

 

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Desvarío

Cuánta verdad                                                                                                                                         anidada en las cornisas,                                                                                                                         sin ser nada somos todo:                                                                                                                       un nombre de provincia,                                                                                                                       una sonrisa obsequiosa,                                                                                                                         una lágrima perdida,                                                                                                                             una letra macilenta,                                                                                                                                 un orgullo mal vestido.

En este momento en que creo                                                                                                               que el fuego se hace a mano,                                                                                                                 seremos el dolor de un hueso roto,                                                                                                     un encuentro de fracciones,                                                                                                                   un disfraz de la verdad,                                                                                                                         una calle desnuda                                                                                                                                     corriendo de puerta en puerta                                                                                                             y la luna riendo a carcajadas.  

 

 

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Heme aquí

La vida pública es la fantasía de la vida privada.

Soy un fatalista, nunca escojo                                                                                                             (por temor o por desidia),                                                                                                                     el azar tira los dados por mí…                                                                                                               y tu risa de zafiro enloquecido                                                                                                           cortó la curva de la tarde.

Esta noche busco tu calle:                                                                                                                     la del rojo encendido,                                                                                                                               la de las bocas ululantes,                                                                                                                       la de los corazones alquilados…                                                                                                           el desaguadero de la  vida.

Heme aquí, no soy hombre de una noche,                                                                                         vine a quedarme, vine a esperar                                                                                                           y he de contentarme con el resto:                                                                                                         tu cuerpo, noche a noche, trajinado,                                                                                                   tu abrazo cargado de angustia,                                                                                                           tus besos huyendo de bocas ajenas                                                                                                     y tu amor represado para mí.

La mentira vale para todos, menos, para uno mismo.

 

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